"Consumatum est", todo se ha acabado.

 “Consumatum est”, todo se ha acabado, el hombre, el único hombre de todos los españoles que se atrevió a plantar cara al amo Real de España, yace en la arena moribundo, no ha podido resistir las lanzadas que le acometían desde todos los ángulos.
 Le decía yo, indirectamente, a ese “socio” del Barça al que yo llamaba por lo menos quintacolumnista, que si creía realmente que todos los barcelonistas somos tontos.
 El tío cara no se cansa de decir que él no va contra el Barça sino contra Rosell. Como si fuera posible ir contra Rosell sin hacerle al propio tiempo la puñeta al Club de fútbol que éste preside. Bien, ya está. Ya ha ganado. El cadáver de su enemigo yace en la sucia arena del circo romano. Y todos los corifeos del emperador bajan hasta allí para escribir sobre su frente un nuevo INRI, que quería decir Iesus Nazareno Rey de los Iudios, aquí dice SRPB, Sandro Rosell Presidente del Barcelona, y, luego, entre parèntesis, el tío que se atrevió a hacerle frente a Florentino Pérez, el nuevo Franco.
 Porque Florentino es el nuevo Franco travestido de acuerdo con la máxima lampedusina. Hoy, día, un Franco auténtico, militar, asesino descarado, fascista irredento, no sería admitido por ese canallesco entorno internacional, de manera que así como Hitler hoy viste de mujer, Franco, hoy, asume el aspecto de un ejecutivo brillante, tan brillante que, como hizo el generalito, ha sepultado en la oscuridad a sus mentores, los March, los hijos de aquel Juan March que fletó el Dragón Rapide, el avión que sirvió para que Franco diera el salto desde Canarias, donde era Capitán General, y comenzara una sublevación contra un gobierno legítimo, que costó, según las crónicas, más de un millón de muertos, pero esto a los March, a Juan March, les dio igual, ellos lo que querían es seguir con sus especialisimos negocios.
 Pero Lampedusa dijo aquello de que es preciso que todo cambie para que todo siga igual. Y esta vez, los March, en lugar de a un general echaron mano de un ingeniero de caminos, pero siguen teniendo un ojo infalible, ha devenido en el hombre absolutamente adecuado para la función. Como el general, no tiene ninguna clase de escrúpulos y piensa, como aquél, que si hay que pasar por encima de un millón de muertos, se pasa, como está demostrando ahora mismo intentando meter millones de millones de metros cúbicos de gas, bajo el subsuelo de nuestro Mediterráneo, a pesar de los miles de terremotos que tal intento ha causado.
 Porque hoy las divisiones acorazadas son las sociedades anónimas y las batallas se ganan sin disparar un solo tiro. Pero estoy absolutamente seguro de que el general no tuvo nunca tanto poder como el que tiene este ingeniero.
 Si alguien se oponía al general, lo más probable es que acabara en el destierro pero la condena de este osado por la prensa nunca era tan unánime.
 Rosell piensa que Neymar es el futbolista esencial de los próximos años y parece que sabe lo que hace porque pensó lo mismo respecto a Ronaldinho, lo trajo y todos sabemos ya lo que ocurrió, por eso cuando supo que el Ser Superior tenía casi en el bolsillo al nuevo astro brasileño, se interpuso y le ganó la partida al amo de España.
 Hay que tener mucho valor para ello porque, como Sandro no sólo no es tonto sino que conoce muy bien con quien se jugaba los cuartos, sabía muy bien cual iba a ser su final.
 Hoy, ya lo sabemos todos y Espartaco yace muerto en medio de la arena del Circo romano, mientras el resto de los presidentes de clubs de fútbol de España gritan estentóreamente “Ave, Caesar imperator, los que no quieren morir te rinden pleitesía”.
 Y un farmacéutico de Olesa, como un nuevo David, vive el mejor de sus días sobre la Tierra porque se ha cargado al gigante.
 Lo peor es que tal vez, al mismo tiempo, ha herido de muerte a ese club del que al menos nominalmente forma parte, contribuyendo decisivamente a ese cambio de ciclo que tanto ansían sus enemigos teóricos, los socios del Madrid, por eso yo, ayer, lo llamaba, con toda la razón del mundo, quintacolumnista y no creo que se querelle por injurias contra mí, porque el citado farmacéutico olesano es, por lo menos, eso.

Foucault y el poder (I)

 “¿Qué no se ha dicho sobre esta sociedad burguesa, hipòcrita, pudibunda, avara de sus placeres, empeñada en no conocerlos ni nombrarlos? ¿Qué no se ha dicho sobre la pesada herencia que ha recibido del cristianismo el sexo-pecado?¿Y sobre la manera como el siglo XIX ha utilizado esta herencia con fines económicos: el trabajo antes que el placer, la reproducción de las fuerzas antes que el puro gasto de energías? ¿Y si todo esto no fuera lo esencial? ¿Y si hubiere en el centro de la polìtica del sexo unos mecanismos muy diferentes, no de rechazo y ocultación sino de incitación? ¿Y si el poder no tuviera como función esencial decir no, prohibir y castigar, sino ligar según una espiral indefinida la coerción, el placer y la verdad?”: “Occidente y la verdad del sexo”, Le Monde, 05/XI/76.

 La filosofía ¿es una ciencia inútil?

 Es la suprema búsqueda de la verdad.

 Hallar la verdad ¿es una actividad inútil?

 ¿Qué se puede hacer cuando se ha descubierto la verdad?

 Enseñarla.

 Por eso resultan tan peligrosos los auténticos filósofos.

 Heidegger, Sartre, FoucaultDeleuze, Derrida, Habermas….

 Se dice que la valía de un hombre la establece la entidad de sus enemigos y el ardor con el que éstos lo combaten.

 Jean Baudrillard no pudo resistir el empuje de aquella ola gigantesca que enaltecía a su enemigo y escribió “Olvidad a Foucault”, pero ¿se puede olvidar realmente al hombre que mejor ha reflexionado sobre la esencia de la política?

 Si v., amigo lector/a, se dedicara a pensar un momento sobre cuál es la esencia de la actividad política, ¿qué entidad situaría en el fondo de la misma?

 Yo no tengo ninguna duda: el poder.

 La política no es sino el arte de conseguir, conservar y ejercer el poder.

 Pero ¿qué es el poder?

 La propia entraña de  la palabra nos muestra su puñetera esencia, poder, la facultad, la posibilidad, la potestad de hacer algo, y, por eso, el genio nos dijo, entre otras muchas cosas de las que hoy vamos a charlar un rato, que hay muchas clases de poder, e incluso que también hay un poder bueno. Y, aquí, reside la única discrepancia profunda que yo mantengo con el genio.  Pero, hoy, en contra de mi costumbre, no quiero en modo algunao hablar de mí.

 El genio prematuramente malogrado por culpa del sida, era homosexual y, a lo que se ve, promiscuo, contrajo la enfermedad demasiado pronto y nos abandonó en la plenitud de su edad, cuando el hombre extrae lo mejor de sí mismo.

 A lo peor hay alguien tan estúpido para pensar que el poder, el auténtico poder, hoy, en España,lo tiene Rajoy y que, ayer, lo tenía Zapatero, o que, en Usa, lo tiene Obama y en Europa, Merkel, son mentes infantiles o estúpidas.

 Foucault y Deleuze, en sus diálogos con los estudiantes maoístas de mayo de 1968, recogidos en Un diálogo sobre el poder, Alianza Editorial, El libro de bolsillo, 1985, se preocupan, entre otras muchas cosas, de dejar sentado que el poder, el poder auténtico, el verdadero, nadie sabe dónde está ni quién lo tiene realmente, pero que desde luego nunca es ése que parece tenerlo porque la apariencia es la prueba absolutamente incontestable de su no existencia.

 Por supuesto que la apariencia del poder tiene que concretarse en alguien para que pueda actuar ejecutivamente y, en España, esa concreción tiene nombre y apellidos: Florentino, Florentino Pérez, al que unos con la torpeza infantil de una admiración sin límites han llamado el Ser Superior y otros, no tan torpes, El Conseguidor.

 Cuando el poder ve en peligro su estatus, actúa casi directamente.

 Así, cuando en España una ola de libertad parecía que lo iba a inundar todo, 1936, el poder se encarnó en un riquísimo contrabandista balear que se puso al hablar con el instrumento habitual con el que se ejerce el poder, el Ejército, el militar más representativo en aquellos momentos, Franco, que había sido desterrado a Canarias con la vana intención de neutralizarle, fletó un avión, el famoso Dragón Rapide, y lo trajo a la península para que diera aquel golpe de Estado que le costó al país un millón de muertos, según cálculos muy optimistas.

 Y el contrabandista desapareció. Volvió a esa oscuridad desde la que se ejerce el auténtico poder, aquel que es capaz de darle la vuelta a cualquier situación. Y murió, pero sus hijos y sus nietos y los hijos de éstos, no, no han muerto, no morirán nunca porque otro de los caracteres esenciales del auténtico poder es su puñetera inmortalidad. Y estos descendientes del contrabandista, presentaron su factura y la cobraron.

 Todo el país es suyo, de una o de otra manera, siguiendo al pie de la letra la canallesca consigna del odioso Lampedusa, es preciso que todo cambie, para que todo siga igual.

 Se mantuvo en el poder al carnicero mientras lo consideraron necesario. Y, luego, sus peores esbirros encabezados por ese tipo al que según Felipe González, le cabía todo el Estado en su monstruosa cabeza, se pusieron a la tarea de establecer una apariencia democrática lo suficientemente consistente para que pareciera a todo el mundo que todo había cambiado cuando, en realidad, todo seguía igual, de modo que nuestra Carta Magna nos constituyó como una monarquía parlamentaria, dominada por 2 partidos políticos, detrás de los cuales se esconden las mismas oligarquías que realmente nos gobiernan.

 Bueno, basta por hoy, mañana, si Dios quiere, un poquito más.